总是在听到那“嘭—”的一声才抬起头去看窗外的烟花，于是总是只看到它颓去的样子：很快遁入暗夜的憔悴的光亮——更重要的是，即使就是这样的日薄西山的画面也仅仅是看到部分——窗户上着的百叶窗帘已经陈旧得无法撤向两旁，有几片甚至从上方耷拉下来，有气无力地垂着，她只能勉强地透过窗页，看到被一条一条被划割开来的画面。可是画面纵使划割地再残缺，耳畔传来的声音却是毫发未伤的清晰，这让她脑海里立马浮现出一副惊艳的图画——与所见无法重合的图画，让她坐立不安，让她怅然若失，让她发现其实窗外的一切从来都是残缺的，均匀地残缺着的。不只是这气势恢宏，色彩炫目的烟花。
她痛苦不堪。听着那样急促的清晰的声音却无法亲眼去感知全部的画面，就像是一个没有嗅觉的人吃一顿绝美佳肴，或者，在某个场景下突然想起一首歌来，却怎么也记不起它的曲调和名字，倒是那歌首歌触动心灵的感觉像只倔强的秃鹰，一直一直盘旋着不肯离去。无以言表的心痛。就那样，她坐在窗前，老得有些发黄发脆的窗帘拉着，窗外的烟花不时升向天空，发出急促的爆炸声，然后将硕大无比的闪亮的散发出耀眼光芒的花朵盛开在夜幕的背景下。她不停地摆动身体，以求能看到最多的烟花景象。这个节日里，黑夜获得许可接纳烟花歇斯底里的怒放，而不被诧异和联想。这是烟花难得的自由，并不是所有的瞩目都值得高兴。烟花因为喜欢自由，所以喜欢节日。不知从哪里吹来一阵风，拂起略为僵硬的窗帘微微地飘动。她突然想起窗帘的下摆是未串连着的——不能拉起，但是可以撩起的。于是她起身找过两根鞋带，分拨撩起窗页，绑住，打上紧实的结。窗外，终于能成片了。她的脸上绽放出和烟花一样灿烂的笑容。推开玻璃窗，将身子伸出去，鼻息里吸进的是寒冷的清新的空气。叫人舒服。呼吸着这样的空气，看着视野里成片的完整的画面，看着烟花从含苞到盛开，再到凋谢。迅速地将积蓄的所有的力量以最壮美展现给世界，没有衰老的过程，同样迅速地消失于世界。决绝，毫不犹豫，速生速死。甚至每朵猝然消逝之后的数秒钟里，眼前还有它怒放的镜像，那是瞳孔接收信息的时滞造成的。她的眼角有些湿润，是那滞后的画面的光芒刺的吧，也许。这是毅然决然，壮烈的美，却只有在黑暗的夜里才看得见，才更显得触目惊心。是夜的黑成就了烟花的生的美吗？那么在夜最深最浓的午夜里升起，归于虚无的烟花是不是最动人？或者是最残忍？她想起那 个以女伶扮相闻名遐迩的明星。他在事业的顶峰时期选择从一幢高楼坠下，也让更多的人记住了他。他的离开就像他曾经唱过的那首歌，烟花烫。没有衰老，没有凋谢过程的一朵烟花。可是我们大多数人不是烟花一样的人，每天每天地照镜子，对着镜子里的那个人微笑或做鬼脸，或者什么表情也没有——因为太熟悉，岁月在我们的皮肤上爬过，一点一点地雕刻上表示它来过的记号，浑然不觉，在我们不经意间望着什么或只是睁着眼睛发呆的时候，在我们陷进回忆，不可思议地怀念起某个人的时候，在我们穿过喧闹人群的时候，在我们独自走在某条熟悉的两旁栽有槐树的小道上的时候，它时刻不停地雕着，刻着，用一把看不见的精致的小刀，直到有一天突然发现左边的眼角竟然有了一条皱纹，才蓦然发现自己正在衰老，在迈向死亡的路上。就像是一条可爱的抛物线，自顾自地飞着，飞着，有一天发现自己已经飞过了上升阶段，飞过了最高点，正在往下掉。这，是残忍吗？
夜终于恢复了平静。一切就像什么都没有发生过一样，不管怎么去望，怎么去寻找，也找不到烟花来过的痕迹，夜就这样安静的黑着，蔓延着，占领视野的每一个角落，无声无息。像是一场残酷的侵略。天空的最高处，启明星的光辉显得那么寂寞，又是那么的坚强。这是不曾熄灭的光辉。烟花盛开的时候谁都不会意识到它的存在，因为相比烟花的璀璨光芒，启明星的那微弱的，淡薄的颜色是真的不足为道，可是在繁华褪尽，我们都会注意到它。她抬着头，与启明星两两相望。她的心里有些难过，它的光是真的很微弱，甚至忽然之间会因为云朵的遮挡而突然消失不见，然而只有它一直在那里散发出光芒。执着。所以朝夕再如何变换，年华再如何流转，我们记住的只有启明星，而不是那些烟花。纵使烟花曾经怎样的醒目惹眼，纵使启明星怎样地被人忽略遗忘。
拉上窗户，放下窗帘，她的心里久久不能平静。我们是不是可以选择什么呢？做一朵烟花还是一颗启明星？或者，还是一盏永不熄灭的霓虹灯？烟花的美是转瞬即逝的，它的美就在于在那刻世人所有目光的专心凝视，瞬间掩盖其他所有的颜色，短暂的；启明星的美在于安静的流动着的执着，不卑不亢的执着，不管世间烟云如何变幻，年华如何流转，清高，孤傲地漠视一切；霓虹灯？它永远和夜的步调一致，与夜同生同灭，也正因如此，大家就像无视夜一样无视它的存在，虽然它的颜色最持久，最鲜艳，最明亮。这个世界上的人们，也就像这三者一样吧？
她想做一朵这样的烟花：一直努力努力的积蓄力量，在最黑的夜里绽放，发出最美丽的光，然后用长长的时间去熄灭，不在戛然而止之间湮灭。可是这世界上似乎没有这样的烟花，于是她无奈的笑了。
那么，聪明的你，愿意做什么呢？